Nostalgia Paranoide

Qué bronca me da no saber si todo lo que leo es para mí... 

mío mío

No dibujo lo que veo, no represento lo que percibo. Pongo en el papel los garabatos que me gustaría percibir, las manchas, formas y colores que quisiera que existan, no las que veo o siento. 

Porque eso que veo, siento y percibo es trágico, bellamente trágico. No sé cómo representarlo. Ni me interesa.

Me lo reservo para mí, me relamo en sueños en la contemplación de ese recorte que percibo de lo real. Esa es mi verdadera mirada; lo que dibujo, lo que pinto, lo que acumulo en el papel es "otro" mundo, otro mundo que construyo, que materializo. 

Los monstruos, las pesadillas, las chicas-gato, los íncubos y los alienígenas no aparecen cuando alucino, cuando sueño, cuando "viajo". Son mi forma de transformar el mundo. Lo verdadero, lo que veo, lo que siento, es inasible. No puedo representarlo, ni describirlo, ni aprehenderlo de manera alguna. Eso es bello, y es trágico. Y es mío,

mío.

En qué sueñan los dragones?

El pequeño dragón descansa y sueña.

En su cabeza, escucha los gritos gloriosos que produce el terror de su presencia, ve las personas pequeñitas escapar, correr, víctimas del pánico.

Entre las callecitas destrozadas de la ciudad allá abajo, sus garras gigantescas desmiembran, aplastan y escurren cuerpos, coches y edificios.

Su aliento ígneo lo devora todo, y su risa malvada arrasa con los últimos vidrios en pie.




El día ha llegado, es amo y señor de la destrucción... hasta que suena el despertador.


Es hora de ir a la escuela.

Color

El color es excusa y juego. Apreto los lápices sobre el papel, dejo la huella, elimino el gesto. Me muevo lento, ajustada, sosegada, aprieto, escurro el color, lo saboreo. Lo hago sufrir; lo reviento, lo acaricio, y lo desmiembro. Elijo cuidadosamente el color, el matiz, la luz... capa sobre capa sobre capa. Las células crecen y se multiplican alrededor del espiral que creé para ellas, crecen y evolucionan, y el color que elegí es su matriz.
Simples ejercicios visuales, difíciles de digerir y culminar. Me duelen la vista, el alma y las manos, pero están, crecieron, son. Tumorosos colores. Colores que sufren la metástasis de la luz.

Todo es luz, todo es color, los aprieto contra el papel, los hago gritar.
Todo es color, pero yo soy gris. 

sospecha

La confirmación de una sospecha es liberadora... Lástima que no evite la tristeza...

Gataflorismo

Había una vez una gata, que decidió empezar terapia.

Le tenía fobia a las orugas, y, ¡oh cruel tragedia! a las pelotas de lana.

Sacó un turno en la obra social y conoció a su terapeuta.

Le cayó bien desde un principio, muchos ajáes y pocos juicios.

Como era huerfanita, la terapeuta lo tenía fácil,

echó la culpa de todo a la guachez de la felina,

y le aconsejó no separarse.

La gata salió medio asustada

(¿sería verdad tanta falacia?)

Se tomó un café por donde pudo,

y se escapó por ahí a jugar al felpudo.

Tumor

Te miraba de lejos...

Muchos años.

Eras fuerte

Eras bella

Estabas sola

Triste

Contrariada

Pero eras fuerte.

Rompías cosas

Gritabas como loca

Pero nunca bajaste los brazos.

Me encantaste.

Esperé esperé esperé

y decidí finalmente crecer

crecer

crecer.

Hoy soy vos.

Hoy te tengo como siempre quise

Soy la muerte y te tengo

Soy la muerte, y te debilité.

Una costilla menos y nada de cabello

Te doblegué.

Pero a veces, cuando te mirás en el espejo,

te veo el fuego en los ojos.

Y siento miedo.